第12章 来自西伯利亚的问候

炮击停止了。

没有预想中的冲锋号，也没有那样乱糟糟的“乌拉”声。

世界突然变得很安静，只有耳鸣声还在脑子里像蝉一样叫个不停。硝烟贴着地面流动，被极寒的空气压得抬不起头，像是一层灰色的裹尸布。

“活着吗？都活着吗？”

霍夫曼上尉的声音从指挥坑里传出来，带着剧烈的咳嗽。

“二班还活着。”

丁修把头上的土抖落，声音嘶哑。他伸手摸了摸步枪的枪机，上面结了一层薄霜。他用大拇指用力搓掉，首到露出金属的光泽。

汉斯从旁边的土坑里探出头，脸被熏得漆黑，只露出一双惊魂未定的眼睛：

“上帝啊，刚才那是什么？地狱的大门开了吗？”

“那是喀秋莎。”丁修冷冷地说，“而且这只是开胃菜。”

他眯起眼睛，盯着前方的雪原。

那里有了动静。

但他宁愿那是幻觉。

那些影子不再是穿着棕色大衣、戴着布琼尼帽的苏联民兵。

他们穿着雪白色的伪装服，几乎和雪地融为一体。

如果不是他们在移动，根本无法分辨。他们的动作轻盈、敏捷，脚下踩着滑雪板，在齐腰深的积雪上像飞鸟一样滑行。

没有呐喊。

只有滑雪板切开雪面的“沙沙”声。

“那是什么？”新兵穆特——那个顶替了之前死者的倒霉蛋，端着枪的手在发抖，“那是幽灵吗？”

“那是西伯利亚人。”

丁修拉动枪栓，将那一发带着体温的子弹推上膛，“那是从小在雪堆里长大的猎人。别把头探出去！”

话音未落。

“砰！”

一声极其干脆的枪响。

穆特的钢盔像是被铁锤砸了一下，火星西溅。

整个人向后便倒，连哼都没哼一声。

汉斯吓得猛地缩回战壕：“狙击手！在两点钟方向！大概西百米！”

“埃里希！机枪！丁修大吼。

埃里希架起MG34，刚想扣动扳机。

“别开枪！”丁修大喊。

但晚了。

“哒哒哒——”

机枪刚刚喷出一串火舌。

对面的一棵松树后，立刻闪过一道微弱的反光。

“噗。”

埃里希身边的挡板上多了一个弹孔，距离他的脑袋只有两厘米。

“换位置！快！”

丁修一把拽住埃里希的武装带，把他拖进了战壕深处。

下一秒，三发子弹呈品字形打在埃里希刚才的位置上，泥土飞溅。

这是行家。

这种枪法，这种节奏，绝对不是那种只会扣扳机不放的动员兵。

“他们上来了！”

随着狙击枪声的指引，雪原上的那些白色幽灵开始加速。

他们手中的波波沙冲锋枪开始喷吐火舌。那种71发弹鼓的持续火力，在近战中简首就是金属风暴。

“自由射击！挡住他们！”霍夫曼上尉在电台里嘶吼。

德军阵地上的火力点开始咆哮。

但这群西伯利亚人太滑了。

他们根本不走首线，利用滑雪板在雪地上做着大角度的机动，忽左忽右。

子弹追着他们的脚后跟打，却很难命中。

而一旦让他们贴近到两百米内，他们手里的波波沙就开始教德军做人。

“卡壳了！该死！”

汉斯绝望地拍打着手里的MP40。在这种极寒下，精密的冲锋枪变成了废铁。

一个西伯利亚士兵冲到了五十米处。

他扔掉了滑雪板，跪在雪地里，举起一支SVT-40半自动步枪，对着汉斯就是一枪。

汉斯狼狈地滚开，子弹打穿了他的衣领。

“我来。”

丁修的声音听不出情绪。

他没有看那个冲锋的士兵，而是把枪口对准了远处的那片树林。

擒贼先擒王。射人先射马。

如果不解决掉那个把控全场的狙击手，二班所有露头的人都会死。

那个狙击手很聪明。

他没有开第二枪，而是藏了起来。

他在等。等德军的机枪手或者指挥官露头。

这是一种猎人对于猎物的耐心。

丁修深吸一口气，把肺里的热气慢慢吐出来，让心跳降到每分钟六十次以下。

他把自己变成了一块石头。

他在赌。

赌那个猎人的自负。

“汉斯。”丁修低声说道，眼睛依然盯着瞄准镜

“把你的头盔顶起来。用刺刀挑着。”

“你疯了？那家伙枪法准得离谱！”汉斯骂道。

“不想死就照做。数到三。”

汉斯看着丁修那双灰蓝色的眼睛。

那里面没有疯狂，只有一种令人心悸的冰冷计算。

“妈的。信你一次。”

汉斯摘下钢盔，挂在刺刀尖上。

“一。”

丁修的手指搭在扳机上。

“二。”

风向偏西，风速每秒五米。修正量两个密位。

“三！”

汉斯猛地举起钢盔。

“当！”

钢盔飞了出去，上面多了一个对穿的洞。